Theo. Em verdade, Theodoro. Sempre me soou um tanto patético, alegórico, como uma piada involuntária, ter um nome cujo único intento foi o apelido. “Theodoro, para chamar de Theo”. Coisa dos anos 80, época em que calças roxas, camisas amarelo-splaft e viagem às Bahamas davam o tom no que tange aos anseios pequeno-burgueses – ou de qualquer um que assistisse o Fantástico, um programa da época, com jeitão da época, mas que passa até hoje, um deslocamento na percepção tempo/espaço.

Amarelo splaft é aquele amarelo-amarelo, sabe? Aquele que estoura nos seus olhos, que serve de referência num show lotado.

29 anos, há quatro aqui. Vendo livros novos e lidos, e tudo soa bege, numa confusão entre as paredes e o amarelado das páginas. Não aceito o adjetivo sebo.

Meus pais moram na Holanda, meu pai é holandês. Não, não moram em Amsterdã, mas numa provínciazinha de casas térreas e telhados triangulares, em Gueldres (ou Güéldria ou Gelderland). Foram quando eu tinha 15, e não os acompanhei porque seria muito difícil conseguir emprego sem um diploma universitário. Prometi que iria assim que terminasse os estudos em Filosofia, e eles encararam com uma naturalidade quase ofensiva a idéia de deixar aquele teenager tímido e passivo tomar conta de sua vida. Nunca terminei a faculdade.

Ah, e tenho um meio-irmão, Rory, gordo, inglês, peludo e gay. Mora nos EUA, é filho do primeiro casamento do meu pai. É 10 anos mais velho que eu e me liga com periodicidade imprevisível, normalmente depois de ter dado a bunda para algum desconhecido, tanto meu quanto dele.

Logo, a freqüência de suas ligações é proporcional à de trepadas, o que me mantém informado sobre sua vida sexual, mesmo que contra minha vontade.